EL CHARKITO

REGÜELDOS TERTULEROS • TOMO 2 • ENTRE EL LUIS HUMBERTO CROSTHWAITE, EL MARTÍN ROMERO, EL RAMÓN BETANCOURT, EL DANIEL SADA Y LA COCHINA CONDE Dice don «Papasquiaro» en su teta de vidrio: «p.s. de los escritores fronterizos (si es que la literatura alcanza estas escisiones) sólo vale la pena daniel sada. a años luz de distancia se encuentra crosthwaite y mucho más lejos la rosina conde se lleva el bronce. el resto son parásitos sólo que aún no se dan cuenta. Pobrecitos» [enero de 2008, literalengua.blogspot.com ]. —Como dijera el Vicente Fox, sí, pero no. O no, pero sí. Entre el viejo marica del Daniel Sada (que, en realidad, se llama Federico Campell ) y don Humberto Crósguait se encuentran dos letreadores, relativamente chacalosos y fuera del alón del prevaricato culturero, me refiero al Martín Romero (autor de un sola novela, pero chingona: «La silla eléctrica») y al Ramón Betancourt , hacedor de la «Sulamita y otros cuentos». —Y en cuanto a la tercera olisca, la señora comadreja

NOVELA Y POESÍA Marzo de 2004 «Yo dejé de leer novela desde hace tiempo. Y lo hice porque caí en una enfermedad, luego en otra. Y así que por eso no tenía tiempo para leer novelas. Cuando me enfermé no hacía otra cosa que estar en mi casa, en la cama. Entonces, me dispuse a buscar a los poetas que se me fueron en blanco, incluso los más modernos, los más actuales. Yo no he dejado de estar en contacto con los escritores y con lo que escriben. Por ejemplo, en Tijuana, perdóname, pero leer poesía de Tijuana es de mucho trabajo porque no existe, y si es novela, pues tampoco. Yo me he pasado años de no tener con quién hablar de nada de nada; de no encontrar con quién hablar de filosofía. Porque no hay nadie. ¿Te das cuenta? Ni hablar de poesía porque no hay nadie con quién hablar de poesía en Tijuana; en Mexicali, tampoco» [ Rubén Vizcaíno Valencia , de la biografía Un moralista en casa de putas , broli casi terminado a cargo del Éktor Henrique Martínez , alias el Charcomen ].

LA FE Marzo de 2004 «Para mí, la fe no es lo fundamental. Para mí lo que cuenta es la vida. La fe es otra de las cosas que se tienen a veces, o no se tienen en la vida. Yo respeto a la gente que tiene fe, y punto» [ Rubén Vizcaíno Valencia , de la biografía Un moralista en casa de putas , broli casi terminado a cargo del Éktor Henrique Martínez , alias el Charcomen ].

INTELIGENCIA, CORAZÓN Y VOLUNTAD Marzo de 2004 «Con la inteligencia abstraes, con el corazón sientes y con la voluntad haces las cosas. Por eso hay hombres de ideas, hay hombres de personas y hay hombres de cosas. Las personas de cosas de cosas son los sastres, los carpinteros y algunos artistas. Los hombres de personas son los vendedores ambulantes, los agentes viajeros, los novelistas. Los hombres de ideas son los matemáticos, los físicos, los filósofos» [ Rubén Vizcaíno Valencia , de la biografía Un moralista en casa de putas , broli casi terminado a cargo del Éktor Henrique Martínez , alias el Charcomen ].

MICROENTREVISTA CON EL PRO RUBÉN VIZCAÍNO VALENCIA Verano de 2003 CHARCOMEN: Pro, he visto que ha estado escribiendo mucho este año; y le ha pegado tanto al relato como a la poesía. PRO VIZCA: He estado escribiendo muchas páginas de narrativa, pero no me había metido en la poesía porque no había encontrado un poeta que me impresionara de verdad para lograr mi propio impulso poético. He escrito mucho este año, de todo. Cuando te enfermas y ya tienes ochenta años, nomás andas pensando a qué horas vas a dar el muertazo. Tengo mucho material, pero ahora que me puse a verlo con más calma, me di cuenta que hay montón de basura. CHARCOMEN: ¿Elimina, tira? PRO VIZCA: Sí, tengo que tirar muchas cosas porque escribo todos los días. CHARCOMEN: ¿Se ha enfrentado a la hoja en blanco y quedarse de a seis? Como en esas ocasiones en que no puede escribir nada. ¿Le ha pasado? PRO VIZCA: Sí, claro que sí. Pero, generalmente eso se debe a que uno tiene algún problema. CHARCOMEN: Pro, y a la int

LUIS HUMBERTO CROSTHWAITE • UN ESCRITOR DE SEGUNDA CATEGORÍA «A los escritores tijuanenses no les gusta escribir sobre Tijuana. Y si lo hacen, por ejemplo, en el caso de Crosthwaite , lo hacen en una forma divertida. Y lo que es más, se preocupan especialmente por las cosas más populacheras, más típicas. A veces, incluso, por las cosas perfectamente más folklóricas de la ciudad. ¿Qué quiero decir con eso? O sea, que él, Crosthwaite , quisiera penetrar en sí, en un cierto campo no sólo del lenguaje, si no de la realidad. De hecho, lo ha tocado. Para mí, no ha logrado, hasta ahora, nada muy trascendente. Sin embargo, yo… Un día me lo encontré y le dije: mira, a mí siempre me has parecido un escritor de segunda categoría. Espero que un día me des una obra definitiva, una verdadera gran obra, una obra tuya, madura. Si, de un tiempo acá, he vuelto a releer tus cosas, te podría decir que, a lo mejor, sin que tú te lo hayas propuesto, y con el afán de encontrar cosas típicas, curiosas y div

TIJUANENSE A RATOS «Yo soy tijuanense a ratos. Ni soy fanático. Yo soy solamente de aquellos que… ( fallas de audio en la grabación )…y de aquellos que no. Los demás, chinguen a sus madres. Para ser tijuanense hay que saber quién es uno; y eso, como que está muy cabrón» [ Rubén Vizcaíno Valencia , de la biografía Un moralista en casa de putas , broli casi terminado a cargo del Éktor Henrique Martínez , alias el Charcomen ].

UNA TIJUANENSE DE CEMENTO Y DE HIERRO «Hace pocos días conocí a una mujer, tijuanense de cemento y de hierro (y de tiempo completo). Que es raro ya encontrar una gente así de cuadrada, tan localista y con tanta convicción, con tanta honestidad. Tijuanenses partidarios de Pío XII y de Hitler » [ Rubén Vizcaíno Valencia , de la biografía Un moralista en casa de putas , broli casi terminado a cargo del Éktor Henrique Martínez , alias el Charcomen ].

JOSE LEZAMA LIMA «Yo, con José Lezama Lima no me meto porque nunca lo he entendido. Su poesía nunca la entendí; alguna que otra cosa sí. Él tiene su propio lenguaje, sus propias claves. Para algunos es un gran poeta. A mí me vale… En la prosa que he leído de este escritor cubano, casualmente en Paradiso , y en otras obras más, hace muchas citas que, casi todas, están equivocadas. Hace gala de muchos conocimientos de literatura, historia, etcétera. Pero lastima que ninguna esté en su lugar. Posiblemente… es que lo hizo de memoria» [ Rubén Vizcaíno Valencia , de la biografía Un moralista en casa de putas , broli casi terminado a cargo del Éktor Henrique Martínez , alias el Charcomen ].

LA GUAIFA, EL PERICO Y DOS ESCRITORES PROGRES [U OTRA PROPUESTA PARA DESCANONIZAR LA LITERATURA LATINOAMERICANA] Entraron doña Mercedes , el Gabo y Carlos Fuentes en un restaurante de la ciudad de México. [El Gabo llevaba un perico colombiano posando sobre el hombro derecho] —¿Cuatro sillas? —les preguntó el mesero, después de las buenas tardes. —No, pendejo. ¡Qué no ves que somos cuatro? Más tarde, y después de refinar, el pajarraco se cagó encima de un mantel. Todos dijeron fani (y en inglés, en el original).

REGÜELDOS TERTULEROS • TOMO 2 • EL FÉLIX BERUMEN O EL HIJO DEL LOBO FEROZ QUE SE COMIÓ A BLANCA NIEVES Y A LOS SIETE COCHINITOS —La «Gabacha tertulera» me contó que un poeta le contó lo que enseguida cuento del profesor Félix Berumen . Félix Berumen hace traducciones muy fáciles, muy bobas, muy pendejas. Pero… aaaaah, qué bien pone la máquina de escribir en la orilla de una mesa de la cafetería de la universidad; sacando el bato la pipa. Y, si tú lo ves fumar, te das cuenta que no le gusta el pinche tabaco. Al cabrón que le gusta el tabaco, lo masca, lo traga, se lo mete por… las narices; no saca del saco la pipa y luego se la pone entre los labios; y se da su vuelta para que todo mundo se pueda dar cuenta que el señor va a fumar. —El fumador de cepa no está esperando que lo vean fumar. —Lo que pasa es que don Félix Berumen se cree el hijo del lobo feroz que se comió a Blanca Nieves y a los siete cochinitos.

LA GERETA DE LOS CALCAÑOS LE ABRE LAS NALGAS AL ATARDECER [EL RAFA SAAVEDRA, LA PATY BLAKE Y OTROS PÁJAROS CILANTREROS] «…en tijuana ser poeta o escritor es más fácil que conseguir un permiso de volatinero o de vendedor ambulante en la 5 y 10. …mediocridad artística [de] esos que pretenden vivir de la literatura con trabajos de aprendices… el mayor daño que le han causado a la literatura es culpa de los escritores y de la vida estética que persiguen como perros en celo: pobres: eunucos. y los hay, desde aquí en la frontera, desde el más enano y escribidor de fábulas pendejas, hasta el más ínclito pontificador poseso de escalafones y escaños por demás oprobiosos». Papasquiaro, literalengua.blogspot.com Recuerdo que el pro Rubén Vizcaíno Valencia, con sorpresa iracunda y botandeándoselas, mientras cogía las ediciones números 3, 4 y 5 de los «Cuadernos Existir», en los que fueron publicados, respectivamente, los poemas de la Paty Blake («el árbol», noviembre de 2002), de l

Metaficción es, supuestamente, hacer literatura desde la literatura misma. Sí es cierto, pero en forma paródica, humorística y sarcástica. No desde la forma pastichera y fusilando las estructuras joyceanas que se han vuelto ya un cliché. Además, y considerando aparte que la mayoría de la metaficción es literatura terriblemente mala, quienes la escriben son, en su inmensa mayoría, noveles y diletantes que nada más siguen las influencias de dos o tres escritores; y pareciera que solamente han leído al Tito Monterroso, al che Borges y al Julio Cortázar. Más de allí, comercialmente no pasan.

A los montoncitos de letras insulsas y que no sirven ni para una sopa analfabetera, algunos depistados la llaman literatura. Y son batallones de bípedos descerebrados los que figuran como personajes de esa picaresca oligofrénica. No bastando que el marxismo maldigerido haya hecho de la filosofía una ideología, ahora lo que ahora se pretenden sus tránsfugas es convertirla en metarrelato y teoricismo semántico, otorgándole con mucho el burdo cliché de antifilosofía; una especie de neometafísica pero sin ontologia, mediante la cual sus postulantes pretenden indagar, describir y valorar el mundo con el rasero de la hermenéutica y del discurso semiótico. Esta «nueva reina de las ciencias» desemboca en un nominalismo pragmático que sustituye la categoría del ser por la noción de lo relativo y parapeta los problemas de la sociedad en las covachas del nihilismo y la incultura. Hay gente que carga su vida como si llevara una fiera colgada al cuello. Pero lo más sorprendente

Mi araña predilecta en el congal Desde Los Angeles, California, una hermanita me escribió y dijo: Veníte vos. La jefita se muere porque no le gusta la ciudad. Mientras saca las tortillas del comal estaría llora que te llora, pensando que me van a matar como a los jotros tres. Ya muertos ellos, mis hermanos mayores, en los combates a favor de la guerrilla sandinista, la jefa se acusaba, mortificándose, de que nos abandonó. En vano fue a Guatemala, se pasó a México, terminó en Los Angeles, siempre trabaja y trabaja, por el mínimo salario, o engañada, mica chueca y el pedo y no pudo mandar sus ahorritos pa'l Salvador. Es cierto: no proveyó para el sustento, como quiso... Yo no la culpo. La quiero desde niño, aunque me habría gustado que viviera más años a mi lado. Aún no supe que murió. Aquí en Tijuana, como mudo y culcumeque, yo hago el feo. Una choya me aplasta. Miro a una cipota que me atrae. Es como el agua bonita de Atecozol y la adoro tan pachito que ni sé. Ella me surte de agua

Replegar las palabras, volverse silencio. Repetir las formas sin caer en el error de la copia. No ser siquiera la imitación de otro. Todo se torna extraño, todo se torna lo mismo. Yo, sumergida en la ciudad abandonada, presa de historias que ya todos olvidaron menos yo, que me fui y me quedé en un tiempo suspendido. Me fui quedando, y quedo en fantasmas. Quedada es aquella que se deja estar. Quedada también, la que se fue jurando no regresar. Ahora el espejo roto, y mi empecinamiento por reconstruir una imagen astillada. El silencio está hecho de mentiras. Pero no me convenzo. No puedo mentirme. No puedo adherirme al silencio. Hipotecar mi palabra y vestirme de otra. Alguna vez alquilé frases hechas, habité lugares comunes y vendí baratijas. Ahora, no perdono el hecho de sentirme embaucada en casas sin techo, en donde suenan objetos hechos de vitreaux. El vidrio me lastima. Duele el vidrio soplado. Siento vértigo de adentrarme en la feria de objetos artesanales. Hecho en casa. Hecho a

Fábula de la divina providencia y una lata de jurel Abierta de cuajo y de piernas abiertas de un tajo metálico hijos muertos va pariendo pariendo aunque más vale por vómito que por parto. Por parto más valdría seguir pujando por vómito abierto un cuajo de tajo metálico. Una vez he aceptado ya ser cómplice de este daño y esparcido en un segundo el cementerio en el mantel. Me distancio del encuentro con la lata de jurel por comer sobre una herida y les digo, yo también poseo mi tajo metálico. Me vale más decirlo y no descubran por la fuerza que de fuerza yo he vivido he fingido por la fuerza la que arrastra objetos a la hierba esas desmayadas, objetos de todo condón umbilical. Me desvío y vuelvo a ratos en aquello que se conserva algo del bestiario del jurel y las arvejas. Pero por qué no mis manos (por mi culpa) por qué no mi regla (porque sangro). Preguntaste cuando niña ¿por qué yo sangro? si nunca me he pegado entremedio ni en la nuca sólo en las rodillas de ahí para abajo de las pie

advertencia a los que se pierden por deseo para no llorar Capitán prefirió que le arrancaran el ojo moscas verdes le copulaban la cuenca yo sí lloraba papá se acercó con la navaja el ojo era chiquito en su mano de héroe el perro no se movió sostuvo la mirada del filo mordió el aullido nunca dejó que le taparan el hueco • charco en calma arde la lluvia si roza las rodillas la huella de las chalas la marca de la hoja empecinadas las ortigas se niegan al peso del agua sus aguijones inquietan el ritmo hostil de la cintura el rebenque lastima la calma del charco sudor de mujer y de yegua confunden el cuero la hembra de cara en el barro busca el sentido del tacto cerdos y gallinas deshacen los rastros • la suerte del que come un pollo salta va dejando sobre la arena el rastro de sus tripas la sombra tibia de los órganos que insisten cada paso lo ahueca cuando queda vacío huesos y plumas cae sobre otro pollo rendido en un rincón del gallinero con la cloaca del ave todavía entre los dientes el

TRABUCANDO LA IDENTIDAD DEL SER LATINOAMERICANO ¿Conqué valores puede compenetrarse el ser latinoamericano para encontrase a sí mismo en su plena identidad si estos son nulos, escasean o se hayan quebrantados? ¿Acaso cuando obtenga la tipicidad de su propio desarrollo material o descubra nuevas formas de subrevivencia política, económica y cultural? ¿Continuará perdido y confundido en su laberinto de mitología histórica en donde lo que abunda es la zozobra, la angustia, la deshumanizacion y la soledad? —Todo queda en un dispendio mental de especulaciones abstractas y de referencias cultureras, librescas, y sin concreción con los componentes subjetivos y objetivos de la realidad. Lo que si se puede asegurar es que la identidad latinoamericana más que una forma de conciencia compartida es un mecanismo de autodefensa del cual se valen los desclasados y marginados para sacar la cabeza del fangal y oponerse a las amenazas y los despojos de cualquier índole. Los problemas cul

NOVELISTAS QUE NO ESCRIBEN NOVELAS Para definir y entender actualmente qué es la novela, primeramente hay que extirpar una bola de prejuicios y concepciones erróneas que giran en torno a al sistema de expresión retórica y estética; y en tal sentido nos advierte Saer . «Muchos malentendidos pesan sobre la novela. El primero y tal vez el más grande, es el hombre mismo del género. Todavía se sigue llamando novela a un trabajo que, desde Flaubert , se ha transformado ya en otra cosa y que los malos hábitos de una crítica perezosa siguen confundiendo con la novela. El vocablo “novela” es restrictivo: la novela, género ligado históricamente al ascenso de la burguesía, se caracteriza por el uso exclusivo de la prosa, por su causalidad lineal y por su hiperhistoricldad. La novela es la forma predominante que asume la narración entre los siglos XVII y XIX. Esa forma, transitoria e impregnada de valores históricos, no es ni una culminación ni una clausura, sino un caso entre muchos otros» [