EL CHARKITO

. Cabrones. ¿Qué esperan del crítico?, ¿que sea un regente que las canonice? Sepan que el crítico no es el pastor del rebaño literario sino el lobo, mamacitas. El crítico no destruye el prestigio de un escritor, aunque se lo proponga, lo único que consigue es lacerar la vanidad.

. «El curriculum del escritor está en la calle, no en la baba del recitar vacuo del poeta de café bohemio platicando huevonadas, ni en el moco del academicista, ni en los hemorroides de los miembros de salas culturetas de postín. La calle, que no quiere decir pasarla a la intemperie, sino formar parte de la masa para contradecirla de lejos, entender las miserias de ese género tarado que los dos definimos como "escupitajos". Tu "de Dios", yo "siderales con ínfulas divinas" que viene a ser lo mismo. No escriben "la paz, la patria, la fe, ni el amor... y demás idioteces". Escribe la herida con un desangrado sentido del humor. Si la rabia lo permite» Heva Inilla

. ¡Qué fiesta! [fragmento] ¡Qué fiesta! Llegaron los falocastrators, los jueces evaluators, los muñequitos Pol-Pot. Llegó la ira y sus tentá-culos los pone etiquetas literarias los melolengos del amor falo que desprecia lo que ama por jaque falo contrincante un deporte universal y compulsivo. Van de estupendos!. Metástasis moral categorizaciones biliares de quita y pon quién pone límites a quién? a mi nada me molesta, en todo caso, respétense a sus madres, supuestamente solo hay una. Quién les dijo que quiero un género donde acomodarme? quién que yo era poeta o lo contrario? yo solo advertí: "escribo y deliro como me sale del chuño". Faltaría mas!. Yo no cobro, no hago tesis doctorales, ya no limpio pañales, ni tengo dueño y señor, no hice pacto de sangre con la Academia de las lenguas muertas no aspiro a complacerles, ni a contrariarles. Si quieren una geisha, una furcia de las letras, una asquerosa mujer con un asco del color del Mistol paguen y rasguen. Que yo no me rega

. TABERNERA Y MORTAL Tengo la garganta transmutada, ahumada, caverna neolítica, gemido de animal herido, de estar callada, de tragarte. De ti. Afonía por glóbulos rojos crecidos. Resollada. Síndrome sexual anémico pernicioso. Variabilidad transhumada de cabra, con el cambio de estación. No somos las muchachas de hermosos tobillos con quienes bailó Zaratustra en un burdel pero tenemos tobillos ligeros porque bailamos de noche, allein, no vamos al baño en coche, ni de 2 en 2, ni de 3 en 3. No somos docentes, ni cajeras, ni operarias, ni trabajadoras del sexo, ni esclavas del amor, ni asistentas, ni imprescindibles, ni necesarias, ni empastamos el forraje del humus social con familiar paciencia y compasión. Somos neuróticas temerarias, gárgolas resentidas que te escupen al pasar. Podemos hasta ser la escoria con la que quisieras encontrarte y perderte. Y olvidar. Arrímate a mi cariño, si quieres te asesino lentamente. Tienes tantas caras y tantos nombres que me convertirías en serial kill

. R.I.P. Hasta me acostumbré a la tibia tristeza y no me resulta tan mezquina. Pero se extraña la dicha, su luz y sus mentiras mas futiles que un sol de invierno. Se extraña sentirse acompañado y duele que el otro no lo extrañe. O tal vez, ya ni pueda, que sería mayor dolor. En la tristeza hay una semi consciencia que sabe recordar y es un bálsamo para el alma. Por lo menos, el que extraña, recuerda. El que no puede es un hueco en su historia, un recipiente vacío, una tragedia tonta, un pesar con ortopedia. Un ser para la nada, como un insecto tendido al sol, resecado, camuflado, ahumado, insustancial, con los mismos matices q los de su entorno, ensamblado en su insulsa realidad. Mal le pese al amnésico, yo tengo mi pena. Y con ella me convierto en un ser digno de ser vivido, amado, desamado y recordado.  HEVA INILLA

. Como en el caso de este par de pajarracos, México es un país lleno de ignorantes e idiotas orgullosos de serlo.

. Para todas aquellas féminas amantes del placer se ha creado una versión masculina de plástico capaz de proporcionar el más excitante deleite carnal y satisfacer los más bajos instintos sexuales. Se trata de un muñeco-vibrador elaborado con material sintético de finos acabados y estatura promedio del hombre real, ...y cuenta con un miembro viril reforzado y dotado de movimientos oscilatorios. CHARKOMEN D-II es el nombre del muñeco inflable vibrador que satisface los deseos lúbricos de la mujer más calenturienta con su sensual y firme miembro. Cuando lo vea, seguro que usted se quedará boquiabierta; el diseño anatómico es admirable, un cuerpo cachondo para gozar de él durante mucho tiempo. No consume alcohol ni drogas, tampoco dice mentiras, y usted lo puede guardar en el clóset y mantener con él una relación sin compromisos y sin limitaciones. Si eres decidida y ardiente, adelante. Anímense, mujeres solteras, casadas, vírgenes, viudas, divorciadas, experimentadas, jóvenes, ancianas.

. En la pequeñaburguesía hay también monigotes que buscan un amo que les patee el culo, que se los fabiruchee. Y eso sucede en la uniformidad benéfica de la cultura y las artes. Prueba de lo anterior son los intelectuales «orgánicos» que, cegados por el« aufklarung» del cesarismo estatal, se extraviaron en el asilo de los invidentes y ... los mudos. Señorones prebendados y coptados en el protectorado de las galernas institucionales, so pretexto —idiota, ingenuo o farsesco— de llevar a la práxis la XI tesis de Febuerbach (o sea, transformar al mundo de sus antípodas clasemedieras), pero quedando históricamente matriculados en la complicidad —directa indirecta— de la ignominia.

. «Falsa y gárrula de filantropía moderna», decía el máster Leopoldo Alas Clarín , O séase, una alianza nefasta con el poder y trabajada en complicidad recíproca, y mediante un mecanismo metafísico que se oculta bajo una gruesa costra ideológica que luego se cae en cascaritas cuando los dualistas se enfrentan a los problemas pragmáticos de una sociedad que se tambalea, donde tratan ellos de sacar provecho personal de las conmociones que se sufren, como el degenerado que se aprovecha de una mujer completamente ebria para saciar sus apetencias lúbricas. —Y qué lo diga este pajarraco.El nuevo suplente de la Loba Monsiváis .

. Tijuana es el culo de San Diego, es uno de los tantos retretes, tafanarios y bacinicas que tiene California. Dónde todo mundo se cree poeta o artista pero en su mayor parte suele ser puro blof. Un pueblo semiurbano de asfalto cacarizo, lleno de gente desparratada, loca, luria, cretina y cachafaz. Una pinche ciudadela-rancho, y a la que muchos mequetrefes, ilusamente, la quieren homologar con lugares como Estambul, Florencia, Alejandría o Tánger. Si a Tijuana se le quiere definir con una sola palabra, sería con ésta: Tjuana es «búlchet». Porque Tijuana es un nombre bien Kitch.

. En estos lares fronterizos las aproximaciones a la literatura poética son poco serias; pues este quehacer escritural se haya mangoneado por capillas que seleccionan, escogen y editan, en su mayoría, porquería y media. Casi todo lo que se publica como poesía es pura burundanga y solipsismo; palabras apiladas sin ton ni son en supositorios seudoculturales; sensiblerías baratas, desvíos léxicos, efímerasn patochadas. Poesía que no es poesía en una grandeza que es miseria cultural. La expresión de verso —que debe ser incisivo y ágil— se encuentra sometida a envolturas artificiosas y se manifiesta a través de una escritura descuidada, sin tino y huérfana de sensibilidad. Lo que falta es la calidad y lo que sobra es la soberbia de los tertuleros, vedetes y traficantes de cursilerías que ya piden la mirra y el incienso, simplemente porque han ganado algún certamen literario con poemas de temática diluviana: la patria, la paz, el amor, la fe y demás idioteces. ¿Cuándo entenderán los poetas

. La decadencia y la estulticia de la producción artística de los literatos y seudoestetas tijuanenses no sólo consisten en su mediocridad y talentismo huero, sino en su negligente oportunismo.

. El pluralismo retoma el trabajo de las utopías y se transparentan las fronteras entre lo que se legitima y se condena. En fin, todo discurso radicalizado tiende a ser empático con aquello que se le opone. Por eso da lo mismo estar a lado de los buenos o de los malos, ser de izquierda o derecha, rico o pobre, puta o mojigata, inteligente o pendejo. El conformismo y la pasividad se disfrazan de activismo y de lucha social para apaciguar las angustias de la seudoatonomía alienada de los espíritus manumitidos que se sienten libres de la disciplina oficial.

. En la juerga de la farándula culturera se adoptan posturas rebeldoides para pelar la pava, allegarse de admiradores o manipular pendejos con la pantomima de luchador de causas estilo Robin Hood . Lo cierto es que su radicalidad suele ser de saliva o papel, nada más; rocstarismo de payasos inadaptados que pedorrean una supuesta legitimidad cultural. Pero se les caen las nalgas cuando alguien les busca las malas pulgas •

. Pisan el umbral de la literatura meneando el culo y balanceando del cuello las medallas, premios, doctorados y demás corcholatas que han ganado. Sacan hasta las sonajas y los cinturones de cascabel para anunciar al mundo quiénes son. Con las turgencias curriculares que exhiben pretenden ser distintos en un lugar en el que la pobreza y la anemia cultural los hacen ver como seres abyectos. Si acaso, poéticamente hablando, como pájaros aturdidos y nalgones, ominosos jilgueros de la retórica nauseabunda.

. Meterse a fullero tiene su chiste y también cansa, pues hay que recoger en un tambo de 200 litros la baba de los bulcheteros. Hay que reconocerle a la ruca — Eve Gil — dos cosas: su desfachatez para abrevar la coima en nombre del prevaricato cultural y la capacidad para decantar la máquina reverbera con longos chorizales grafológicos por los senderos de la mediocridad y la complacencia.

. ¿Y LA LIBERTAD DE AUTODETERMINARSE? ¿Y si el guardián de la conciencia fuera un jotonete?; entonces ¿porqué no destaparse y revelar de una vez la verdadera condición de ser un cachagranizo, un gingirín, un lencho, un cuarentaiuno o un cangrejo? Disimular con hombría ficticia una secreta conducta de soplanucas puede acarrear severos traumas y frustraciones. —Al fin y al cabo, la fórmula sintética de la mayoría de las mengambreas que mueven al mundo viene a ser el SEXO. —¡Ufame, lión! Pero sustraerse del estorboso machismo, abstracto y deprimente, de idealizada brutalidad masculina, y ondear en sustitución la bandera de los putones (o sea, soltarse el pelo y gritarle al mundo su mariconeo), equivaldría a perder el honor. —Un honor que se consigue a vergazos en el reino de la megalomanía. Amariconarse es perder la ferocidad jesuítica, las virtudes existenciales de la masculinidad. Hay un guato de locas que les aterra salir de clóset y meterse ya de lleno en el cenag

. ¿Qué tiene de malo que una migaja del presupuesto público sirva para auspiciar a becarios que participan o se involucran en actividades culturales? Nada, si detrás de la fachada institucional de subvención (gestión dadivosa de pídeme-que-sí-te-doy) no hubiera un ariete de «coptación» política (claro que finamente disimulado) que, en sus extremos, suele ser determinante de clientelismo, tesitura de la manipulación, control mediático de la política cultural y reverberación de la tutela estatal para justificar lo injustificable.

. El punto de vista, cuando no degenera en una simple metáfora, puede ser una visión del mundo que se reduce a solipsismo; lo que, desde el punto de vista filosófco (o concepción del mundo), da lugar a formas de irracionalismo y arbitrariedad que intentan —por ejemplo— extinguir los males del mundo con otras calamidades. En tal cas ...o, se trata de elevar la ideología a categoría de sistema filosófico, sirviéndose para ello de una metodología pragmática y derivada de una política de inmediatez que no mide las consecuencias; y que no le importa descuartizar al mundo, porque su fin ulterior es, precisamente, fragmentar la realidad, a la que únicamente se le otorga valor instrumental. Citaré un ejemplo gramsciano para hacer más entendible el dato. Le preguntan a un chilpayata culturosa: —Mira, cabrona, tú tienes una caguama, pero le das la mitad a tu carnalito. Ahora dime: ¿cuántas caguamas te vas a chingar? —y la pendeja responde—: —Pos, una caguama. —¡Pero cómo chingados te vas a fleta

. El Gerardo Navarro , alias el «Mamónico» . No cabe la menor duda que lo este cretinazo desea compartir con los lectores y espectadores del voyerismo escenográfico son los frustrados intentos de no poder trazar paralelos entre sus creaciones performanceras y la vida de esos seres hacinados en la parte más baja del edificio social, «los hombres de los sótanos», para usar una expresión dostoyeskiana. Y las razones están implícitas en las memorables palabras con las que Marx y Engels , en 1848, pusieron a parir triates a los aterrados burgueses: «La historia de todas las sociedades que han existido hasta ahora es la historia de la lucha de clases. La sociedad, en su conjunto, se ha ido dividiendo cada vez más en dos grandes campos hostiles». El jefe Marx demostró —dice Edmund Wilson — que el sistema de cambios y económicos y sociales que surgieron a principios del siglo XIX, «con su falsificación de las relaciones humanas y su gran fomento de la hipocresía, era un rasgo inherente e ine