EL CHARKITO

Recuerdo bien que yo llegué a su página «güeb», una vez, por merititita casualidad; después fui visitándola tímidamente pero sin arrobos, luego muy seguidamente; algunas veces hablábamos poco, otras con más mucha muchedad. Desde enero, se supone, en el mismo idioma, a veces lunfardiando, dando y recibiendo clases de español, ese idioma extranjero. ¿Se trató la cosa —entre nos— de bifurcaciones? Idonowlosé. Sé que aparecimos en múltiples callejones sin salidas, es decir, con las penas existenciales en orden, siempre listas, peinadas para atrás y con un rodete a medio desarmar, con mechones cayendo y enredándose, de nuevo, en las palabras, en nuestros cuerpos, sudorosos, gelatinosos y resbaladizos ad infinitum.

HOY EL CHARKOMEN CUMPLE 160 AÑOS Ektor Henrique Charkomen es escritor y poeta, es un hombre interesado en la cultura urbana tijuanense, autodidacta en lingüística, semántica y autor de libros, y como extra es licenciado en derecho. Es un hombre mal hablado, pero no desconoce la riqueza del lenguaje, se desenvuelve con humor, además de defender las causas de los más desamparados. Es amante de la literatura y el punk, sobre todo de los "Ramones", su banda favorita. También le ha entrado a la actuación, ¿y por qué no?... En el 2015 participó en un cortometraje que dirigí en la universidad. El mote de CharKo, proviene de "shark", el tiburón o la mandíbula de tiburón, así lo explica él. Tijuano- sonorense de voz golpeada, maestro de universidad, al que los jóvenes lo cotorrean como su compa. El Charkomen es un bato neta. Marco Antonio Espinoza https://lnkd.in/g2mZHk9

EVA JORDÁ  O  EL RE-SENTIMIENTO DE UNA POESÍA  QUE  SE  TRASMUTA EN  ANTIPOESÍA primera parte ANTPOESÍA EN EL BUEN SENTIDO DE LA PALABRA         Este textículo es un  pequeño tributo a la labor escritural  de  una poeta  llamada Eva Sánchez Jordá, mitad latina, mitad  caucásica; una ruca mejor  conocida  como la Heva Inilla y madmuasela que regentea el blog «Drala». Y, desde los recovecos más  oscuros de  su  acción mental, la  Jordá sustantifica las  imágenes motrices  de la  palabra, los  giros de la silepsis y la elipsis  en el verbo decantado y  lleno de sortilegios emocionales: «Tengo la garganta transmutada, ahumada, caverna neolítica, gemido de animal herido, de estar callada, de tragarte. De ti. Afonía por glóbulos rojos crecidos. Resollada. Síndrome sexual anémico pernicioso. Variabilidad transhumada de cabra, con el cambio de estación. No somos las muchachas de hermosos tobillos con quienes bailó Zaratustra en un burdel Pero tenemos

Para hacer alucinar a profanos, según dicen ellos, y algunos de sus compinches, que son promotores (y, además, culturales), pero yo digo que son publicistas del parpajo espectacular y de la defección artistoide. ¿Y quién les envió ese soplo de exquisita sensibilidad prefabricada? Cuando no hay silencio, toda respuesta de su parte queda a merced de la irracionalidad o se reduce a un «chinga tu madr e». Y los verdaderos promotores ¿qué arguyen al respecto?; ¿quién de ellos respinga ante esa inculta desvergüenza que los rebaja al mismo rasero de los falsos? Bueno, algunos alegarán que no es un problema de personas sino conceptual. Y juntos seguirán compartiendo cartel en los intríngulis de una cultura, que no es más que una etiqueta y lujo intelectualoide. —Pues… sí. ¿A quién le importan esas futilezas experimentales? Si al final el azar y la lógica se enredan y dan fundamento a un contexto de liderazgo cultural que no es otra cosa que una ignorancia zafia.

Alfonso René Putiérrez o las realidades paralelas del lirismo introspectivo y la transfiguración desenfrenada del metalenguaje. Todo servido en su unitario «caldo criollo», pero echado a perder. Por eso la virtud es retórica y el mundo una puta metáfora

La verdadera trascendencia es la nada que solo se reconoce y se proyecta en las particularidades del texto. Pero de esa manera no puede surgir ningún poema porque tal proceso supone la disolución misma del arte, de la estética. En otras palabras, la despoetización de la poesía, y en su defecto, la vulgarización grotesca.

Un desprecio hacia la verdad histórica: «cinco o hasta diez años» marcan el límite entre la obscuridad y el brillo del sol. A la bastarda de Chimalguacán, la señorita Sor Juana Inés de la Cruz, le pernoctaron sus versos más de doscientos años, hasta que fue rescatada por unos poetas jotitos del siglo XX; Maquiavelo tuvo que ser redescubierto por Fitche; el marqués de Sade por Guillaume Apollinaire   y el borracho de don Edgar Poe por Baudelaire. Y hubo hasta quienes se pegaron un plomazo en la tatema para hacerse de la fama que hoy presumen señoritos como el Jorge Ortega y compinches. —Es que ahora somos muy veloces. Y en efecto, los pespuntes de la envergadura triunfal le llegaron al vaporazo y los chavales se ahorraron, según berrean, «cinco o hasta diez años». Así, de pronto, en un abrir y cerrar de ojitos lagañosos, la fama les apareció pintada en una de sus nalguitas.

Cuando estás viejo sólo puedes dar dos cosas: o das dinero o das lástima..

El sol está en su cenit y el alma no es más que un vapor. —Que la gente no conoce el estado de los espíritus. ¿Quién dijo eso? ¿Dónde está pues el espíritu? ¿Se esconde en un cesto de ropa sucia? Le da golpes a la tapa del ataúd. Antes de que te mueras déjame entrar a tu vagina, señora poeta. Devolver el cadáver a la tierra. Sí, pero antes quítame el calificativo de puta y te daré este nido de piojos blancos, este cacharro de pulgas de burdel, este bebedero de vibraciones lubricas, este receptáculo de peces carbonizados, esta planicie empastada de carne sudorosa. Turista del paraíso sexual cuya extraversión lingüística sobrepasa los menesteres de la textualidad académica. Y no se puede hacer nada para mitigar la fosforescencia de los órganos genitales, dijo una vez don Camilo Cela. Yuxtaposición de elementos contrarios, que la materia se pegue al verbo. Y yo me siento incapaz de escribir cuando estoy frente a tus nalgas.

En alguna parte de la ciudad alguien está haciendo lo mismo que ustedes: tratar de meter al mundo por una rendija •

Pasión por vivir es también pasión por morir....

Escribí de cómo me estaba cogiendo a mi mujer porque, ¡pinchi vieja!, se fue a chingar a su madre. Y pensé: "¡Vas a ver, hija de la chingada!", Y tun tun tun, me aventé la novela. Escribí todo; de cómo la cogía, de cómo me la mamaba... Y resulta que, de pronto, ¡pum!, es un «best séler» mundial, ¡hijo de la chingada!, millones de libros vendidos. ¡Ay, pero cómo, si nomás fueron puras mamadas y cogidas lo que escribí! ¡Pero cómo fue posible! ¡A la verga!

Mira nada más el par de pájaros cilantreros que tienes a los lados, Carlos Martínez.. ¿No había gente decente que presentará tu broli?

como la mujer infiel que se corta la lengua para no pronunciar en el lecho conyugal el nombre de su amante...

como la mujer infiel que se corta la lengua para no pronunciar en el lecho conyugal el nombre de su amante...

Nacho Mondaca (o el Chona Vergaca). Bato literaturalizador de la experiencia y gran conocedor de las relaciones miméticas entre el «yo-hablante» y la «cosa-semántica». Hacedor de relatos, ilustrado literato, divulgador de lecciones y formulador de lucidas reflexiones.

¡A que.. tú! Para eso sí eres bueno...

Quiere lavar su culpa imaginaria, pero de un modo muy "ad hoc"; es decir, por los ductos y conductos gargantiles y metiéndole, no agua, sino unos pomones de saltapatrás.

El negocio culturero es falcar extravagancias y maquillar las cosas simples con mafufadas inverosímiles para darse tartarín de artista. ¿Y quienes coadyuvan a promover ese tipo de insensateces - Contradictoriamente los mismos que las cuestionan, siempre y cuando no se trate de los ángeles de su devoción.  Y  un ejemplo palpable, a parte de otros cretinos de doble cara, lo encarna la persona misma del gacetillero de farándula culturosa Jaime Cháidez Bonilla, mejor conocido como la «Paty Chapoy» de la cultura tijuanense (o el Daniel Bisogno del periodismo seudocultural, dixit Fidel Ernesto González).