EL CHARKITO

Como en san Pablo, y de acuerdo con el precepto seglar, la mujer —ante la autoridad del señor que todo lo puede— le rinde culto a una superioridad nociva y contranatural. Prosaicos reflejos de la vida real. Por el amor del «señor» —que todo lo ilumina— la himenea letrada está dispuesta a que la chicoteen, a andar a gatas, a que le introduzcan un azotador por la vaina y hasta por donde le ronca el sapo. Toda una táctica sicopolítica del sistema vicario en la más sutil manipulación encuadernada en mitos. Hay también un rico surtido de fábulas relativas al negocio del amor compenetrado. Y explícita es la fusión entre el hombre y la mujer en el preciso instante del chacachaca.

Podría pasarse de largo el camelo ese de que Tijuana ya es una “metrópoli” del arte y la cultura, y considerarse como una ocurrencia romántica, sino fuera porque mamadas como esas son elevadas a teorías axiológicas que seducen a la borregada que se cree esos panchos. Vivir de ensueños y de pedorreras es un candor de optimistas bobalicones, pero lo gacho de tales tontejadas es que luego se convierten en arcanos de la alineación y pasan al subconsciente histórico nacional. No se trata solamente de un frenesí idealista —como el de aquella ficticia «Ciudad de Dios» que ideó el indiscreto africano que usaba solamente la sandalia izquierda—, es una utilería política de vivales y arribistas, o sea, propaganda mediatizadora empotrada en el circuito de la vendimia para embaucar, atolondrar, manipular, ofuscar y castrar la tesitura lógica de la conciencia. Pero cada quien está en su derecho de tragarse el camote o descreer en el alijo que inventan los mercenarios del arte. Pedante bobería q

El mérito de los artistas y escritores no está en su profundidad sino en su finalidad. No intentan ofrecer algo más que no sean obritas afectadas con lo más rancio, podrido y vetusto que hay en las academias, escuelas de arte y talleres de literatura. En cuanto a los que se jactan de ser escritores, su actividad letrera es pura pedorrera, miserias escriturales revelan en sus textos raquíticos y superficiales. Por ejemplo, las poetas, en su mayoría, son unas bobas de notoria incultura, paridoras de vacuidades, más preocupadas por el glamur sempiterno que por el talento y la creatividad. Niñitas pequeñoburguesas que viven —y malviven— perdidamente enamoradas de la holganza parasitaria y son adictas duras de la banalidad. Y todavía anuncian que el monte es todo de orégano y que Baja California está rebozando de literatos y pintores chinguetas. Pero lo cierto es que estamos casi en trance de muerte. La mediocridad intelectual, el protagonismo de diva, el feminismo aburguesado y la fri

Ahora, quienquiera salir de los confines del ninguneo y subir al pedestal de alabastro o, simplemente, que lo acepten en determinada cofradía; que le concedan algún espacio para montar una exposición de pintura o conseguir que le publiquen un libro, es menester, sino se tiene otra opción, recorrer caminos fecalosos. Y como siempre hay una deuda que saldar, considerando que la dignidad y la ética se han malbaratado, la mendicación requiere debutar de cobero, contagiarse de lambisconería y hasta andar oliendo las erupciones de las nalgas para encontrar cabida en los nichos y mafias tertuleras. Y, además, sin reparar en gastos, el chiripero debe estar en la mejor disposición, en grado tal, hasta de cogerse a Dios por el culo. Todo sea por el anhelo de erigirse en un personaje célebre o, por lo menos, comenzar a comer con manteca. Ya no importa tanto el talento y camellar como galeote, pues para armarla en estos lares se depende de los apalabres y el pitazo de la recomendación en la e

Era la costumbre en mi familia ponerle a los chamacos de la parentela el nombre, considerando los sucesos que se presentaban en el momento que llegaban tales plebes al mundo. Uno de mis primos por el hecho de haber nacido en el preciso instante en que un perro defecaba, fue bautizado con el nombre de Perro Cagando.

Toda la sencillez de la plegaria ya está rebasada por las circunstancias. Ya es otro el «humos» del que se alimenta la literatura de hoy (sopa y poesía dan lo mismo para calentar el alma). Los registros expresivos han variado y sus locuciones son extraídas hasta de la amnesia histórica. Por tanto, que la estética de estos tiempos apueste por las ideas y la reflexión es mucho pedir. Entre virajes y mutaciones caligráficas, la poeta privilegia las imágenes, despojando en el acto escritural el «cogito» cartesiano. Sus textos son un ejemplo palpable de la brusca decadencia en que ha caído el arte contemporáneo; percepción exasperada como producto de una neurosis creadora. Ya no se fabula ni se poetiza a partir de la realidad; esa divisa de la literatura ha perdido valor. Por eso no hay equilibrio entre sentimiento y sentido. Y así se entregan los poetas a la nueva poesía, condenados a ser unos místicos o unos nihilistas; encubiertos con la máscara de la pasión; con esa careta tan amor