EL CHARKITO

Para hacer alucinar a profanos, según dicen ellos, y algunos de sus compinches, que son promotores (y, además, culturales), pero yo digo que son publicistas del parpajo espectacular y de la defección artistoide. ¿Y quién les envió ese soplo de exquisita sensibilidad prefabricada? Cuando no hay silencio, toda respuesta de su parte queda a merced de la irracionalidad o se reduce a un «chinga tu madr e». Y los verdaderos promotores ¿qué arguyen al respecto?; ¿quién de ellos respinga ante esa inculta desvergüenza que los rebaja al mismo rasero de los falsos? Bueno, algunos alegarán que no es un problema de personas sino conceptual. Y juntos seguirán compartiendo cartel en los intríngulis de una cultura, que no es más que una etiqueta y lujo intelectualoide. —Pues… sí. ¿A quién le importan esas futilezas experimentales? Si al final el azar y la lógica se enredan y dan fundamento a un contexto de liderazgo cultural que no es otra cosa que una ignorancia zafia.

Alfonso René Putiérrez o las realidades paralelas del lirismo introspectivo y la transfiguración desenfrenada del metalenguaje. Todo servido en su unitario «caldo criollo», pero echado a perder. Por eso la virtud es retórica y el mundo una puta metáfora

La verdadera trascendencia es la nada que solo se reconoce y se proyecta en las particularidades del texto. Pero de esa manera no puede surgir ningún poema porque tal proceso supone la disolución misma del arte, de la estética. En otras palabras, la despoetización de la poesía, y en su defecto, la vulgarización grotesca.

Un desprecio hacia la verdad histórica: «cinco o hasta diez años» marcan el límite entre la obscuridad y el brillo del sol. A la bastarda de Chimalguacán, la señorita Sor Juana Inés de la Cruz, le pernoctaron sus versos más de doscientos años, hasta que fue rescatada por unos poetas jotitos del siglo XX; Maquiavelo tuvo que ser redescubierto por Fitche; el marqués de Sade por Guillaume Apollinaire   y el borracho de don Edgar Poe por Baudelaire. Y hubo hasta quienes se pegaron un plomazo en la tatema para hacerse de la fama que hoy presumen señoritos como el Jorge Ortega y compinches. —Es que ahora somos muy veloces. Y en efecto, los pespuntes de la envergadura triunfal le llegaron al vaporazo y los chavales se ahorraron, según berrean, «cinco o hasta diez años». Así, de pronto, en un abrir y cerrar de ojitos lagañosos, la fama les apareció pintada en una de sus nalguitas.

Cuando estás viejo sólo puedes dar dos cosas: o das dinero o das lástima..

El sol está en su cenit y el alma no es más que un vapor. —Que la gente no conoce el estado de los espíritus. ¿Quién dijo eso? ¿Dónde está pues el espíritu? ¿Se esconde en un cesto de ropa sucia? Le da golpes a la tapa del ataúd. Antes de que te mueras déjame entrar a tu vagina, señora poeta. Devolver el cadáver a la tierra. Sí, pero antes quítame el calificativo de puta y te daré este nido de piojos blancos, este cacharro de pulgas de burdel, este bebedero de vibraciones lubricas, este receptáculo de peces carbonizados, esta planicie empastada de carne sudorosa. Turista del paraíso sexual cuya extraversión lingüística sobrepasa los menesteres de la textualidad académica. Y no se puede hacer nada para mitigar la fosforescencia de los órganos genitales, dijo una vez don Camilo Cela. Yuxtaposición de elementos contrarios, que la materia se pegue al verbo. Y yo me siento incapaz de escribir cuando estoy frente a tus nalgas.

En alguna parte de la ciudad alguien está haciendo lo mismo que ustedes: tratar de meter al mundo por una rendija •

Pasión por vivir es también pasión por morir....

Escribí de cómo me estaba cogiendo a mi mujer porque, ¡pinchi vieja!, se fue a chingar a su madre. Y pensé: "¡Vas a ver, hija de la chingada!", Y tun tun tun, me aventé la novela. Escribí todo; de cómo la cogía, de cómo me la mamaba... Y resulta que, de pronto, ¡pum!, es un «best séler» mundial, ¡hijo de la chingada!, millones de libros vendidos. ¡Ay, pero cómo, si nomás fueron puras mamadas y cogidas lo que escribí! ¡Pero cómo fue posible! ¡A la verga!

Mira nada más el par de pájaros cilantreros que tienes a los lados, Carlos Martínez.. ¿No había gente decente que presentará tu broli?

como la mujer infiel que se corta la lengua para no pronunciar en el lecho conyugal el nombre de su amante...

como la mujer infiel que se corta la lengua para no pronunciar en el lecho conyugal el nombre de su amante...

Nacho Mondaca (o el Chona Vergaca). Bato literaturalizador de la experiencia y gran conocedor de las relaciones miméticas entre el «yo-hablante» y la «cosa-semántica». Hacedor de relatos, ilustrado literato, divulgador de lecciones y formulador de lucidas reflexiones.

¡A que.. tú! Para eso sí eres bueno...

Quiere lavar su culpa imaginaria, pero de un modo muy "ad hoc"; es decir, por los ductos y conductos gargantiles y metiéndole, no agua, sino unos pomones de saltapatrás.

El negocio culturero es falcar extravagancias y maquillar las cosas simples con mafufadas inverosímiles para darse tartarín de artista. ¿Y quienes coadyuvan a promover ese tipo de insensateces - Contradictoriamente los mismos que las cuestionan, siempre y cuando no se trate de los ángeles de su devoción.  Y  un ejemplo palpable, a parte de otros cretinos de doble cara, lo encarna la persona misma del gacetillero de farándula culturosa Jaime Cháidez Bonilla, mejor conocido como la «Paty Chapoy» de la cultura tijuanense (o el Daniel Bisogno del periodismo seudocultural, dixit Fidel Ernesto González).

Bien podrían poner en esa dependencia municipal seudocultural a cualquier franelero o sacaborrachos que se les antoje y en nada cambiará la situación y el estado de cosas que guarda dicho congal, pues este organismo chatarra funciona casi por inercia y se encuentra en un marasmo difícil de superar.Y lo cierto es que una cosecha mediocre de bienes artísticos es lo que ahí se publicita en la categoría de producción de excelencia artística, pictórica, poética y literaria. Buen calado de manierismo expresivo eso es lo que sí hay en esta frontera, no obstante, músicos, poetas, narradores y pintores andan rengueando de la misma pata. La base de este «quid» es que se retratan las complacencias, los compromisos y el gusto subjetivado de una moda tonta como el «textualismo» en la literatura o el pendejismo del arte «emergente» en la plástica visual.

La parte más vital proceso de entendimiento lingüístico ha sido absorbida por las nuevas dicotomías «antiliterarias» que, desde principios del siglo XX, se iniciaron con el dogma del «caos». La negación de la afirmación de las primeras vanguardias —que representaban una protesta liberadora en sus inicios, y que acabaron como chancludas reaccionarios— sucumbió ante la gran falacia, se convirtió en aquello que detestaba, en una miopía de la realidad. El famoso «rollo  chino» de Julio Cortazar terminó convertido en un papel de escusado. El despiadado escrutinio crítico se convirtió en su reverso mismo, en un ilusionismo retórico y de pantalla.  Nació entonces la suprarrealidad emotiva en y el callejón invisible de las antinomias quedaron atrapados en sus propias contradicciones los viejos renegados de los movimientos (políticos, sociales y culturales) y corrientes de avanzada estética. La primera línea de demarcación la trazó Nietzsche cuando mandó al basurero tecnológico el expedient

Este es el rumbo que se sigue: el artista reducido en eunuco, el filósofo en charlatán teledirigido, el pintor en un acartonado diseñador de objetos basurientos y el poeta en un maniquí del soliloquio que ya no tiene literatura. Es el rumbo sin nitidez y que engrupa cualquier cosa como obra de arte. La presunta revolución antiliteraria, ayer impetuosa de fuerza trasmutadora, hoy es una garnacha de esnobistas y de oscurantismos delirantes.