El arte está hoy abierto a las arbitrariedades y
todos quieren ser artistas, poetas, escritores o periodistas culturales. Y la
utilería publicitaria sirve muy bien como propaganda mediatizadora para vender,
embaucar, atolondrar, manipular, ofuscar y castrar la tesitura lógica,
permitiendo que viles descerebrados, neolalistas y diletantes sean encumbrados
como auténticos hacedores de arte y productos culturales.
«Todo lo que escribo está cargado de dinamita. Mientras tenga fuerza y entusiasmo cargaré mis palabras con dinamita. Sé que mis verdaderos enemigos, los tímidos y los arrastrados, no se enfrentarán a mí en un combate justo. Sé que la única forma de entrar en contacto con ellos es alcanzarlos desde dentro, por el escroto, tiene uno que subir por dentro y retorcer sus sagradas entrañas» Henry Miller
13 de julio de 2013
Mi escritura es una cosa y yo soy otra
Mi escritura es una cosa y yo soy otra... que no me
vengan con mamadas que uno es lo que escribe... Yo nunca he sostenido ni
apoyado esa teoria de que somos lo que escribimos; o esas mamadas de que
"todos somos marcos" y pendejadas así...
Soy siempre materia dispuesta
Desde que era muy chamaca padezco fiebres uterinas,
o calores vaginales, como decía mi abuela. Lo que, al chile pinto, quiere decir
ninfomanía. Soy una mujer sedienta de placer sexual. Hay en mí un fulgor que me
domina y me arrastra al desenfreno cachondero. No puedo frenar la voracidad de
la megaputa que llevo dentro. Como histérica, soy el deseo del que mis padres
carecen. Para la "gente bien nacida" soy una obscena, una pervertida,
una viciosa del pene, una busca-pitos. Cuando llegan los estragos de calor, mi
vagina se vuelve una vorágine. Soy siempre materia dispuesta, open-panocha, a cualquier
hora y situación. Inoperante es el control mental de mis acciones. Por eso me
quiere expropiar el cuerpo, y porque soy objeto el deseo narcisista de mis
padres.
bebedero de vibraciones lubricas
El sol está en su cenit y el alma no es más que un
vapor.
—Que la gente no conoce el estado de los espíritus.
¿Quién dijo eso?
¿Dónde está pues el espíritu?
¿Se esconde en un cesto de ropa sucia? Le da golpes
a la tapa del ataúd.
Antes de que te mueras déjame entrar a tu vagina,
señora poeta.
Devolver el cadáver a la tierra.
Sí, pero antes quítame el calificativo de puta y te
daré este nido de piojos blancos, este cacharro de pulgas de burdel, este
bebedero de vibraciones lubricas, este receptáculo de peces carbonizados, esta
planicie empastada de carne sudorosa.
Turista del paraíso sexual cuya extraversión
lingüística sobrepasa los menesteres de la textualidad académica.
Y no se puede hacer nada para mitigar la
fosforescencia de los órganos genitales, dijo una vez don Camilo Cela.
Yuxtaposición de elementos contrarios, que la
materia se pegue al verbo.
Y yo me siento incapaz de escribir cuando estoy
frente a tus nalgas.
El autosacrificio de la fémina es una autodestrucción
El placer, como a veces el canto poético, deriva de
los vínculos del engaño y la manipulación, del postulado de dar y recibir
satisfacción. Qué loable intención didáctica. Egoísmo y adoración como principales
alimentos espirituales de una relación amorosa-sexual, casi feudal como la que
le incumbe a una dama y a su séquito de vasallos. El autosacrificio de la
fémina es una autodestrucción porque en la clara idolatría que suscita el mito,
y lo que se denomina naturaleza femenina es un producto totalmente artificial.
Se ha injertado en la idiosincrasia la creencia de que la naturaleza forjó a la
mujer, dotándola de dulzura, encanto y delicadeza. Y muchas jainas son
vocingleras de ripios neofeudalistas y ridículas paladinas del patriarcado, y
sin saberlo o haciéndose giles, se han allanado a la dependencia sexual
creyendo que se trata de un acto de afirmación. Abstracción cosificada y mella
de confusión entre feminismo y mojigatería. Y, en efecto, la sensualidad no ha
perdido aún su aura nefanda de mojigatería. Pensamiento y frustración. Virtud
de la fontanería en la mística uterina, eyaculación de las tensiones y
escurridero de jugos hacia la cloaca. El alma escindida de las ambivalencias.
Según cálculos precisos, «a la hora en que los pelos erizados forman agujas».
¿El acto sexual es una «entrega» y un acto de sometimiento? De placer,
contestarán las más bravas y avezadas.
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