Dios no se arrepiente de haber creado al gavilán; aunque éste se chingue a las palomas
Al abrir el portón crujiente de las palabras
Del corral salen algunas recuas de escribidores
Se escuchan sus pisadas, los mugidos y balidos
Se han declarado poetas a destiempo
Por imitación eso es lo que se creen y el esfuerzo resulta fallido
Se han impuesto la etiqueta de poetas pero son lo contrario
Ellos y otros literatos siguen atados al pesebre
Hacen insostenible el mito de que los textos son obras
El decorado de fondo continúa siendo el de ayer y anteayer
Estilos análogos en distintos niveles de espiritualidad
De modo que andan a un mismo paso
Placebos inocuos y un montón de estiércol seco
Ya no hay discernimiento entre pureza e impureza
Ni siquiera ellos saben dónde quedan
Los linderos de lo que no es poesía y lo que sí es poesía
Como dijo un prologuista de Darío
Dios no se arrepiente de haber creado al gavilán
Aunque éste se chingue a las palomas
Preciosa configuración de monerías artísticas
Torcidas e inadecuadas
A vuelco de sensiblerías verso enclenque y reseco
Como la bestia feroz con quien no se debe tener ningún contacto
Vociferan más cursilerías que los ardientes enamorados
Una orden mendicante de poetas con las emociones encrespadas
No se ajustan a los hitos cronológicos
Andan ya tatarabueleando en los negocios de la poesía
Pero aun así dan y quitan ofrenda en el acmé de la catarsis
Lanzarse a ese abismo sin fondo se ha de llamar inspiración poética
Como Marco Antonio en brazos de Cleopatra
Como Sor Juana ante los caprichos de la duquesa de Aveiro
Como el Santo Sínodo excomulgando a Tolstoi
Obligados están a hacer algo extraordinario
Ojalá y no se les ocurra irse a Sinaloa para determinar
Si acaso Jesús Malverde debe ser o no canonizado
Mientras tanto
Yo no estoy para nadie
Atentamente la Poesía.
