Loca carne pálida franqueada al Sol

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No la hubiese encontrado en ningún aparador
he aquí la rutilante rubia cabeza de fósforo
apreciada por carambola en mi cosechar de retruécanos
precipitadamente lenguajera a satisfacción suya y mía
manipulando diestramente el vómito de Rimbaud
imágenes espumosas / savia de la poesía inmediata
hervidero de nervios en la ruta del presagio
largos ojos de luz brillante
loca carne pálida franqueada al Sol

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Francisco Morales en la dote cultural de nuestras miserias locales

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Y el poeta, compinchado en la rémora de las instituciones cultureras del gobierno empresarial (IMAC, CONACULTA, FONCA, ICBC, CECUT), proporciona sus instrumentos teóricos y recursos retóricos para un mejor proveer, sin causa de resquemor, diatriba o reproche; sin anatema despreciativo o rebeldía desbocada.  Pues, una vez timado, acomodado, apapachado, aleccionado, escindido de sus convicciones, cau terizado en su radicalismo y reconciliado con el «estatuskú», el men, como buen hijo de la perezosa ciudad, adopta entonces un airecito de unción y bobería como el que refleja un ángel de retablo.  Y la murmuración no es infundada, pues como joyita del muestrario es el nicho que le fue reservado al Francisco Morales en la dote cultural de nuestras miserias locales.
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Tijuana es el culo de San Diego

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Tijuana es el culo de San Diego, es uno de los tantos retretes, tafanarios y bacinicas que tiene California. Dónde todo mundo se cree poeta o artista pero en su mayor parte suele ser puro blof. Un pueblo semiurbano de asfalto cacarizo, lleno de gente desparratada, loca, luria, cretina y cachafaz. Una ciudadela-rancho, y a la que muchos mequetrefes, ilusamente, la quieren homologar con lugares como Estambul, Florencia, Alejandría o Tánger.  Si a Tijuana se le quiere definir con una sola palabra, sería con ésta: Tjuana es «búlchet».  Porque Tijuana es un nombre bien Kitch.
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—¿Cuál es el verdadero nombre de Gabriela Mistral?

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Y, a vuelco de impresiones y adjetivaciones inútiles, y con muy poco sentido de proporción estética, el protopoeta se sumerge en una ensoñación telúrica —o acción personificada— que se impone como entidad intangible y ambigua, (patente en la presencia del quiasmo «melódica angustiante»), y en cuya “apoteosis” (o “momento epifánico”) resuena como una «pequeña voz» que dicta órdenes y establece prohibiciones («no camines entre nubes», «si te detienes acabas»). Se pretende hacer pasar por poesía una divagación introspectiva o discurso de invocación que se expresa en el rango de las indeterminaciones subjetivas de un espíritu fustigado. He aquí sólo un entremés con sus caracteres resplandecientes de mezola y confusión. —Ay, se me doblan los ánimos. —¿Cuál es el verdadero nombre de Gabriela Mistral? —Toma mi pañuelo y límpiate esos mocos. —¡No me tortees enfrente de la gente! —Ya vienen los chalanes. —¿Me ayudas a destapar esta caguama? —Preséntate con porte de poeta. —¿No trajeron edecanes...
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