PUTERÍAS DESAFORADAS
PUTERÍAS DESAFORADAS
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Parece que alguien contempla al mundo con una cámara fotográfica.
Se han extraviado las pasiones.
Aquí cabe todo, menos la poesía.
Mein lieblings dichter, mi poeta predilecto.
Se exhala un olor a descomposición.
El sol está en su cenit y el alma no es más que un vapor.
—Que la gente no conoce el estado de los espíritus.
¿Quién dijo eso?
¿Dónde está pues el espíritu?
¿Se esconde en un cesto de ropa sucia? Le da golpes a la tapa del ataúd.
Antes de que te mueras déjame entrar a tu vagina, señora poeta.
Devolver el cadáver a la tierra.
Sí, pero antes quítame el calificativo de puta y te daré este nido de piojos blancos, este cacharro de pulgas de burdel, este bebedero de vibraciones lubricas, este receptáculo de peces carbonizados, esta planicie empastada de carne sudorosa.
Turista del paraíso sexual cuya extraversión lingüística sobrepasa los menesteres de la textualidad académica.
Y no se puede hacer nada para mitigar la fosforescencia de los órganos genitales, dijo una vez don Camilo Cela.
Yuxtaposición de elementos contrarios, que la materia se pegue al verbo.
Y yo me siento incapaz de escribir cuando estoy frente a tus nalgas.
La poesía es un coño que nunca se cierra.
Putería desaforada donde arden los sentimientos y las palabras.
No es una etiqueta trillada, es el humanismo en su estado más puro.
Qué a nadie le quepan dudas.
Delectación escatológica, no hay que olvidar las palabras malsonantes.
La separación es pacata.
Un poeta tiene que ser profesor de los cinco sentidos.
La poesía no sólo es asunto de lenguaje y, mientras otras putas no demuestren lo contrario, tú eres la mejor poeta de Tijuana.
Me consta.
