LOS GLÓBULOS PROMISCUOS DE LA LITERATURIADA

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¡Ay, miren nomas cómo no morimos de orgullo por nuestras "poetas"!



¡Puta madre! Ya no se sabe si hay más escritores que lectores.



Se le caían los calzones de la pura emoción; ademas, los traía bien empapados.



Han hecho pura caca con el arte.



Con una panza de perro de mercado y viendo puras tiras de chorizo por literatura.



Casi hasta el más chingón se las traga que es poeta.



Es de esas cabronas que creen que sus pedos no apestan.



Los glóbulos promiscuos de la poesía soltando amarras de semen.

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