La noche se había cuajado en tus ojos
Paisana con angustia en la sangre
Tu cabeza de mujer hermosa
Repleta de inevitables preguntas
Creías que había un conejo en la Luna
trasnochador e inconforme como tú
Conocías el lenguaje de los gatos
Hoy te he visto navegando en un mar de estrellas
Mordiendo los verbos inútiles que nunca pronunciamos
Tinta de sangre coagulada en la emoción
Te encuentro deshojando el crepúsculo.
«Todo lo que escribo está cargado de dinamita. Mientras tenga fuerza y entusiasmo cargaré mis palabras con dinamita. Sé que mis verdaderos enemigos, los tímidos y los arrastrados, no se enfrentarán a mí en un combate justo. Sé que la única forma de entrar en contacto con ellos es alcanzarlos desde dentro, por el escroto, tiene uno que subir por dentro y retorcer sus sagradas entrañas» Henry Miller
Francisco Morales en la dote cultural de nuestras miserias locales
Y el poeta, compinchado en la rémora de las instituciones cultureras del gobierno empresarial (IMAC, CONACULTA, FONCA, ICBC, CECUT), proporc...

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